Feliz año

Feliz 2009.

Que a todos nos vaya mejor.

Que haya crisis económica, pero que no haya crisis espiritual.

Amor, alegría y paz, lectorcitos.

Fanatismo religioso

Mi guitarra está cansá,
cansaita del camino.
Como un pordiosero yo voy haciendo el camino
voy haciendo el camino
y es porque te quiero, Rocío.

A mí me gusta escushá,
er cante de lo romero
y se estremece en el arma
mi corazón rociero.

Próximamente una Guergana ultracatólica.

Con ansias de costalera y devotísima de la virgen.

Ayyy

Me despierto antes de que suene el despertador. Pienso en la sensibilidad violenta de España -frente a la mexicana o la cubana, por ejemplo-, que se expresa a través del cante jondo, intensidad y pasión puros.

Pantallas pantallas

Me levanto por la mañana y veo la pantalla de mi compu-despertador. Me voy a la chamba a hacer unos videos y unas fotos, estoy desde las 9 a las 3 mirando una pantalla. Vengo a casa a comer. Regreso al trabajo a subir más fotos y convertir más videos, mirando una pantalla. Voy a la casa de Sandra y está Colin, me invita a mirar una pantalla donde está pasando un documental sobre cómo vivir en el sistema sin trabajar. Demasiada pantalla, decido venir a casa a hacer estiramientos de mis piernitas y manitas. Estoy varias horas hablando por el messenger y mirando fotos en el Facebook, claro está, con pantalla. Hablo con Raúl, que está mirando su pantalla torcido frente al ordenador. Vuelvo a mi pantalla.

Decido irme a dormir con una reflexión sobre las pantallas que no puedo escribir sin mirar una pantalla.

Pasado mañana me voy lejos de las pantallas y más cerca del Cielo.

Clara tiene razón, los hombres mexicanos tienen una extraña mezcla de picardía y ternura.

Feliz navidad.

El paraíso

En Andalucía.

Inefable

“(la seguiriya es) el grito poético del hombre solo, ante su destino de vida, de amor, y de muerte. La seguiriya es un caballo mal herido, llamando a todas las puertas, como lo sentía Lorca.”
--the Puro y Jondo narrator guy in the Agujetas episode

"Si no hubiera duende, no habría flamenco. El verdadero flamenco, bailado y cantado y tocado con duende, es diferente de casi todas otras formas de música en el mundo, porque cuando llega el duende, él hiere al bailaor, cantaor, tocaor, o artista que sea, y es al intentar curar este herido que el flamenco se define. Se convierte en una música en la que la tonalidad, el ritmo, la armonía, y las palabras pierden sus significados. El cantaor combina sonidos con su lengua y con sus labios, pero éstas no son las palabras que le importan. El mensaje pertinente es algo que él no puede expresarnos con palabras, sino sólo por soltar a su duende y dejarle que nos hiera igualmente a los demás."
--Nate Nessia

Tener

El verbo maldito.

Si tus ojitos fueran

aceitunitas verdes
toda la noche estaría muele que muele, muele que muele

Modernidad

La vida individualista no me gusta. Tengo fantasías todo el tiempo de tener un chingo de familia, todos juntos en una gran casa cumpliendo con sus roles conservadoramente. Con comidas los domingos y besos de buenas noches.

Malilla

Me dejaron este comment:

Malilla es un barrio de la ciudad de Valencia (España) que tendrá alrededor de los 25.000 habitantes y que nada tiene que ver con el mundo de la droga.


Malilla sin droga es como, como cielo sin estrellas.

Viviré

No puedo dejar de identificarme con Camarón en esta canción. Me acuerdo de aquella vieja plazuela de Cuerna, donde a mí nadie me dió ningún consejo, siempre iba a lo mío y no sabía que hacer.

Reporte

Ya no me voy a quejar de Barcelona, sí pasan cosas aquí, soy yo la qeu está encerrada en mi rutina de trabajo-depresión-borrachera-trabajo.

1

Viernes por la mañana. Voy caminando al trabajo y me encuentro a X... tiene los ojos y los poros super abiertos. Ni que decirme tiene que viene hasta los huevos de algún químico raro. Total. Me dice que viene del Barato, un bar del raval que es de los pocos que abren después de las tres de la mañana y hasta bien tarde.

X: Tengo una coca muy buena.
Yo: ah, voy a trabajar.
X: ¿no quieres una rayita?
Yo: No, voy a trabajar
X: ¿No puedes trabajar con una rayita?
Yo: ¡Son las diez de la mañana! ¡Adiós!

Me fui corriendo, además de que estaba llegando tarde, para variar.

2

Vi a la mujer más guapa que he visto en mi vida. Se llama Remedios Amaya, es gitana y cantaora flamenca. En la cola del Apolo estaba todo el gitanerío de Barcelona. Pensé que igual iba a flecharme por otro gitano pero los gitanos de Barcelona son feos, no son como los de Andalucía.




Saldos:
a) un desmayado en la cola. De repente se cayó al suelo y se quedó ahí, no supe qué pasó con él porque ya me tocaba entrar.
b) a medio concierto de repente se empezó a juntar gente adelante. Parece que otro desmayado.

A mí no me parece que haya sido por la emoción de ver a Remedios Amaya -ni al Farruco, que estaba al baile, papito- sino que me imagino que tendría que ver con los mismos químicos raros del señor X.

3

Llego a mi casa después de una presentación de un corto que fue después del concierto y está Raúl con Sirag, su novia y un chico nuevo, que se llama Marc. Sirag acaba de salir en un anuncio de Nike creo, maldito desgraciado. Total, el Marc nos cuenta que su novia lo ha dejado por otra chica. Mejor me voy a dormir. Ya es demasiado para mí por el día, además ya el último vaso de whiski ya me estaba matando.

4

Me despierto hoy con un no sé qué de que no quiero ir al trabajo, porque normalmente los sabadabas son míos para hacer lo que quiera, joder, que casi siempre es estar cruda en la cama oyendo a Camarón. En ese no sé qué que me dió me salgo a caminar al lado de la playa, voy caminando rumbo a Badalona y descubro un minicacho de playa que se han apañado como nudista unos hombres. Hay un viejo desnudo. Un wey más joven con su esa cosa parada y otro como hindú masturbándose alegremente. Estaba parado, con una gorra y como mirando no hacia el mar sino hacia adentro. Intenté pasar sin hacer ninguna expresión como si eso lo viera todos los días, pero pasé al lado de él, lo miré a la cara, me sonrió y le sonreí. Ahí se acabó mi camino. Cogiendo y volviendo por el caminito dorado a casita. A recoger botellas de Ballantines.

Azis

Si la señorita Bulgaria, su prima Turquía, y su cuñada India con Shakira como invitada especial tuvieran un hijo, sería este video:



Obicham te, lector.

Mayte Martín

(...) es de lo peorcito del mercao
son muchos ya los labios que ha besao
y a lo mejor te arrastra en su marea...

Mujerona flamenca de Barcelona.

Y mañana Remedios Amaya, el Farruco y Antonio Rey en el Apolo. Amoallá.

Los pelos chinitos

A mí se me ponen.

Los críticos

Me encantan. Se dedican a esperar que alguien haga algo para zás, destrozarlo.

Google ads

Esto me acaba de salir en el Google Ads:

390 €:Divorcio sin bienes

Divorcio con bienes/hijos: 400 € En toda España | Tfno: 902 050 595

Los venden como paquetes de viajes. El otro día me salió uno de conocer mujeres cubanas... como paquetes de viajes. Parece que todo en la vida ya se puede conseguir por agencia, o más fácil, por internet, en paquetes de oferta.

Yo quiero un chavo bien ponedor, así, igual, como paquete de viajes, 2 días y tres noches por tanto dinero, con vista al mar.

Si me muero

Si me muero, o más bien, corrijo: cuando me muera -porque no hay opción, creo- me gustaría que me enterraran en el panteón de Jiutepec, por el que pasaba casi todos los días para ir a la escuela. Daba un miedo horrible regresar por ahí por la noche cuando se acababan las rutas porque carecía de cualquier tipo de alumbrado desde la esquina hasta ya casi llegando a Pedregal de las Fuentes, a veces me tocaba irme caminando con algún chavito igual de asustado que yo por ese camino, luego incluso salía un tufo de animal muerto de los terrenos de los lados, igual eran caballos muertos, o vacas, o perros, o gente, ve tú a saber. O en el cementerio que está subiendo La Alhambra. Pero por favor, si pasa pronto y estoy por aquí ¡No me entierren en Barcelona! Y si ya no hay de otra, que sea en el cementerio que está frente al puerto, el que sale en la película de Todo sobre mi madre. Pero sólo si es la últimísima ultimérrima opción.

Santa cruz

Ayer me tomé unas chelas y unos rones y me fumé un chingo de cigarros y hoy me siento medio crudona y con ese olor horrible de boca de fumar mucho... lo extraño es que no había bebido nada hace como dos semanas o tres con la paja mental de que iba a estar mejor... y cuál... la vida así es una hueva.

Hoy me siento increíble. He vuelto a mi estado natural.

Pa qué me llamas, prima

Ay! Pa qué me llamas
si cuando me tienes te retienes y eres como el vuelo de tu enagua...



Si me crucificaau.

Violencia de género

Si el único contacto que tuviese uno con el mundo fuese a través de las noticias se suicidaría. Estoy mirando la sección de violencia de género de El País y hoy un hombre mató a su ex-mujer y luego se suicidó. No es que yo no mataría a algún exnovio (o a dos de ellos) pero es que mientras más leo más son las mujeres víctimas y hombres los victimarios, y una cosa es pensarlo y otra cosa es hacerlo. Aparte ni era su mujer. Era su ex-mujer. Aunque es más poético leer de parejas que se matan a leer de narcos que se matan...

En fin... me dan miedo las noticias, todo lo que tenga que ver con hombres, familias y parejas: suena igual de peligroso que tener pedos con los mara salvatruchas o estar en un cartel de narcos o agarrar la curva de la pera en chinga sin frenar.

Gracias, Diosito por los placeres pacíficos y solitarios como los libros de Foucalt, el pan de leche con mantequilla, las Magnum de almendra, los dedos y los blogs.

Tengo envidia 2

O sea, ¿ven lo que digo del encanto de NEB?. Nadie nunca me pone comentarios y sólo tengo comentarios cuando hablo de NEB.

Le voy a hackear el blog.

O lo voy a secuestrar, como a Félix Batista, el asesor antisecuestros que secuestraron hoy saliendo de un restaurante.

Foucalt

Amo a Foucalt.

Frases como "incesto espiritual" y "neurosis genital"...

No duermo esta noche.

El espíritu crítico

Nunca debo perderlo.
Pero él no debe perderme a mí.

En la palabra existo y me recreo

Ahora con esto de la pureza (gracias a estar leyendo un libro sobre la India de Octavio Paz que cambiaré por temas alegre y más sexualmente foucaltianos), el dejar las relaciones sociales y el beber alcohol, no leer tanto para no tener la cabeza tan cargada, las comidas ligeras y fáciles, los amantes alejados, las noches en vela por falta de calefacción... el tiempo comienza a hacerse notar, vacío y silencioso. El increíble peso de la vacuidad empieza a hacer notar sus estragos y cuando todo se va sólo queda la palabra.

palabra.

(Del lat. parabŏla).

1. f. Segmento del discurso unificado habitualmente por el acento, el significado y pausas potenciales inicial y final.

2. f. Representación gráfica de la palabra hablada.

3. f. Facultad de hablar.

4. f. Aptitud oratoria.

5. f. Empeño que hace alguien de su fe y probidad en testimonio de lo que afirma.

6. f. Promesa u oferta.

[...]

9. f. ant. Dicho, razón, sentencia, parábola.

10. f. ant. Metal de la voz.

11. f. pl. palabras que constituyen la forma de los sacramentos a distinción de su materia.

voz.

(Del lat. vox, vocis).

1. f. Sonido que el aire expelido de los pulmones produce al salir de la laringe, haciendo que vibren las cuerdas vocales.

2. f. Calidad, timbre o intensidad de este sonido.

3. f. Sonido que forman algunas cosas inanimadas, heridas del viento o hiriendo en él.

4. f. Grito, voz esforzada y levantada. U. m. en pl.

5. f. Palabra o vocablo.

6. f. Músico que canta.

7. f. Autoridad o fuerza que reciben las cosas por el dicho u opinión común.

[...]

11. f. Opinión, fama, rumor.

12. f. Motivo o pretexto público.

13. f. Precepto o mandato del superior.

[...]

17. f. germ. consuelo.

Yo misma estoy hecha de aire, si dejara de hablar dejaría de existir. Tal vez por eso nunca me callo. Por eso no me gusta el poema ese de "Me gustas cuando callas / porque estás como ausente" de Pablo Neruda. Me caga ese poema.

Te quiero, humilde blog, testigo de mis claras (y también aburridas e insistentes) vacuidades.

Tengo envidia

l¿Quieren saber por qué estoy triste en el video ese de Bola de Nieve?

El blog de NEB es infinitamente mejor que el mío. ¡Y tiene más visitas! Es emocionante e increíble.

Visítenlo... y olvídense de mí. Snif.

"Domingo" por Nacho Vigalondo

Otro domingo de video

ay, amor, si me dejas la vida
déjame también el alma sentir
si solo queda en mi dolor y vida
ay, amor, no me dejes vivir.

Saludos, lectorcitos.

Tradición y modernidad

Flamenca en scooter. Es la neta.

Oh, bean effect

Hoy en mi clase de flamenco pusieron unos tangos de Vicente Amigo, como a la mitad de la primera vez que la pusieron me dieron unas ganas terribles de llorar y me empezaron a salir mal todos los pasos.

Descubrí con infinito placer que todavía tengo la capacidad de enamorarme, de recordar y de llorar.
¡Tengo sentimientos! ¡Estoy viva! ¡No soy europea!

Metamembrana

Me acuerdo de que el Tamariz me decía Monkiki y me cagaba. ¡Me cagaba! Al principio no sabía que era y me sonaba todo cariñoso, luego me enteré de que había unos peluches que se chupan el dedo de unos monitos todos cachetones que se llamaban así y chaz. Me emputé, claro. Yo quería tener la imagen de ser una vieja toda buenota para mi novio, no un animalito que se chupa el dedo.

En fin, en un mes se estrena la última instalación de Marcel·lí en el CCCB. Y han puesto unas encantadoras fotos en el prensa donde en vez de salir yo, sale un Monkiki que se parece a mí.

En fin, ¿ por qué no darles su lugar a los animalitos tiernitos de las caricaturas?

¡Vivan los monkikis y los ositos cariñositos!

Info de la instalación en la página del CCCB.

Guergana

Monkiki

Del baúl de los recuerdos

Me acabo de acordar hace rato de otra de las tantas coincidencias que Barcelona te da o al menos a mí. Es como si hubiera una línea del metro que uniese a Cuerna-DF con Barcelona.

La vez que me encontré al Velarde y a su primo afuera del Sónar, y yo venía con uno de mis amantes prepúberes de la mano y me asusté de que me vieran así y le solté la mano, hice como que no venía con él y me fui con ellos en el autobús. Me dió cosa de que en vez de acá verme en el escenario de la fama me vieran afuera de un festival, medio peda, con un wey más chavito que yo y juntando las monedas para el autobús. En resumen: triunfando con el mismo super style de siempre.

Pinches coincidencias.

Fin de año

Con el frío este de Barcelona que no está tan horrible como el de Alemania pero sí más horrible que cualquier frío que pueda sentirse en Jiutepec y con eso de que este es la primera Navidad que no voy a pasar en México, sino entre estos bizcochos crudos que son los europeos me empieza a dar un noséqué de estar oyendo a Paquita la del Barrio todo el día, leer blogs de banda mexicana, como el de Larissa y el de NEB y preguntarme donde y con quién chingados voy a pasar la Navidad, qué chingados voy a comer (si como el 24 porque de la chamba me pagan el 25 y normalmente trago arroz con suerte el 24) y pensar en toda la gente en Cuerna que se van a poner una pedota de mezcal, van a tragar tamales y tacos y todo con chingos de salsa escuchando el tracatá de los fuegos artificiales.

Igual no me paso tan mal, pero ya me veo pensándolo: No vuelvo a hacer la pendejada de quedarme aquí.

Elena Garro

Mi papá me contó que conoció a Elena Garro en Cuernavaca. Por alguna extraña razón fueron a comer al Sanborns o al Vips y después fueron a su casa, que me dijo que estaba por la bajada de Taizz. Dice que no dejaba de fumar, uno tras otro, que incluso resultaba desagradable (sobre todo a mi papá, que lo he visto agredir a las mujeres que fuman cerca de él) y que su casa estaba llena de gatos. Iba con su mujer, mi odiada y delicada madrastra de Puebla, y ella le dijo que el olor a gato no la dejaba respirar y se quería ir. También me contó que la mujer no dejaba de hablar de Octavio Paz, de cómo le decía que su gran fama y todo fue gracias a ella porque se habían ayudado mucho en sus tiempos en París hasta que la dejó por una mujer francesa más joven que se llamaba Marie-José.

Yo siempre había pensado no tanto que mi papá se inventaba las historias, sino que más bien pertenecían al mundo incierto de la gente rara que vive en Cuernavaca con sus vidas inverosímiles fuera del paraíso primaveral donde nunca pasa nada.

Pero al parecer mi padre no me mentía. Fuentes externas confirman su historia:

Al regresar vivió en Cuernavaca con 37 gatos y su hija. El Conaculta cubrió todos los gastos de su tratamiento contra el cáncer de pulmón, provocado por fumar desde su juventud. Finalmente, el cáncer la venció y murió.

- De Elena Garro en Wikipedia.

Consideraciones sobre México

- Dos que tres netas. Octavio Paz en entrevista con Soler Serrano.

Brasil fue el último país del mundo que abolió la esclavitud, en 1888. Los negros esclavos fueron puestos en libertad, pero el Estado no se comprometió a darles educación y desde entonces arrastran esa triste herencia. Hoy, el 90% de los analfabetos brasileños son negros o mestizos.

- De La discriminación de la ignorancia, Juan Arias. En El País

Nepotismo

nepotismo.

(De nepote).

1. m. Desmedida preferencia que algunos dan a sus parientes para las concesiones o empleos públicos.

¿Se inventó en México esta palabra?

Taco placero

Jeje.

Viva el desprecio.